La hora

Tómame ahora que aún es temprano

y que llevo dalias nuevas en la mano.

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Tómame ahora que aún es sombría

esta taciturna cabellera mía.

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Ahora que tengo la carne olorosa

y los ojos limpios y la piel de rosa.

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Ahora que calza mi planta ligera

la sandalia viva de la primavera.

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Ahora que en mis labios repica la risa

como una campana sacudida aprisa.

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Después..., ¡ay, yo sé

que ya nada de eso más tarde tendré!

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Que entonces inútil será tu deseo,

como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

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¡Tómame ahora que aún es temprano

y que tengo rica de nardos la mano!

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Hoy, y no más tarde, antes que anochezca

y se vuelva mustia la corona fresca.

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Hoy, y no mañana. ¡Oh amante! ¿no ves

que la enredadera crecerá ciprés?

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Juana de Ibarbourou | "La hora".
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Atlántico

Océano que te abres lo mismo que una mano

A todos los viajeros y a todos los marinos:

Tan sólo para mí eres puño cerrado,

Para mí solamente tú no tienes caminos.

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Jamás balanceará tu lomo milenario

La nave que me lleve desde esta tierra mía,

Ondulada y menuda, a las tierras que sueña

Mi juventud inmóvil y mi melancolía.

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¡Ah! Océano Atlántico multicolor y ancho

Cual un cielo caído entre el hueco de un mar:

Te miro como un fruto que no he de morder nunca

O como un campo rico que nunca he de espigar.

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¡Ah! Océano Atlántico, fiel leopardo que lames

Mis dos pies que encadenan el amor y la vida:

Haz que un día se sacien sobre tu flanco elástico

Esta ansiedad constante y este afán de partida.

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Juana de Ibarbarou | "Atlántico".
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El dulce milagro

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.
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Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.
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Y murmura al verme la gente que pasa:
"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!"
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¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!
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que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura",
de inmediato buscan a la criatura.
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Que me digan loca, que en celda me encierren
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo, carcelero fiel.
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Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
de un inmenso ramo de rosas de Francia!
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Juana de Ibarbourou | "El dulce milagro".

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Como una sola flor desesperada

Lo quiero con la sangre, con el hueso,

con el ojo que mira y el aliento,

con la frente que inclina el pensamiento,

con este corazón caliente y preso,

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y con el sueño fatalmente obseso

de este amor que me copa el sentimiento,

desde la breve risa hasta el lamento,

desde la herida bruja hasta su beso.

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Mi vida es de tu vida tributaria,

ya te parezca tumulto, o solitaria,

como una sola flor desesperada.

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Depende de él como del leño duro

la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,

que solo en él respira levantada.

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Juana de Ibarbourou | "Como una sola flor desesperada".
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