Canção

Mandaste a sombra de um beijo

Na brancura de um papel:

Tremi de susto e desejo,

Beijei chorando o papel.

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No entanto, deste o teu beijo

A um homem que não amavas!

Esqueceste o meu desejo

Pelo de quem não amavas!

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Da sombra daquele beijo

Que farei, se a tua boca

É dessas que sem desejo

Podem beijar outra boca?

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Manuel Bandeira | "Canção".
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Pneumotórax

Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.

A vida inteira que podia ter sido e que não foi.

Tosse, tosse, tosse.

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Mandou chamar o médico:

— Diga trinta e três.

— Trinta e três... trinta e três... trinta e três...

— Respire.

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— O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.

— Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?

— Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

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Manuel Bandeira | "Pneumotórax".
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Carinho triste

A tua boca ingênua e triste

E voluptuosa, que eu saberia fazer

Sorrir em meio dos pesares e chorar em meio das alegrias,

A tua boca ingênua e triste

É dele quando ele bem quer.

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Os teus seios miraculosos,

Que aumentaram sem perder

O precário frescor da pubescência,

Teus seios, que são como os seios intactos das virgens,

São dele quando ele bem quer.

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O teu claro ventre,

Onde como no ventre da terra ouço bater

O mistério de novas vidas e de novos pensamentos,

Teu ventre, cujo contorno tem a pureza da linha de mar e céu ao pôr do sol,

É dele quando ele bem quer.

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Só não é dele a tua tristeza.

Tristeza dos que perderam o gosto de viver.

Dos que a vida traiu impiedosamente.

Tristeza de criança que se deve afagar e acalentar.

(A minha tristeza também!...)

Só não é dele a tua tristeza, ó minha triste amiga!

Porque ele não a quer.

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Manuel Bandeira | "Carinho triste".
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Sociolinguística à la Bandeira

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Neologismo

Beijo pouco, falo menos ainda.

Mas invento palavras

Que traduzem a ternura mais funda

E mais cotidiana.

Inventei, por exemplo, o verbo teadorar.

Intransitivo:

Teadoro, Teodora.

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Manuel Bandeira | "Neologismo".
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Belo belo

Belo belo belo,

Tenho tudo quanto quero.

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Tenho o fogo de constelações extintas há milênios.

E o risco brevíssimo — que foi? passou — de tantas estrelas cadentes.

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A aurora apaga-se,

E eu guardo as mais puras lágrimas da aurora.

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O dia vem, e dia adentro

Continuo a possuir o segredo grande da noite.

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Belo belo belo,

Tenho tudo quanto quero.

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Não quero o êxtase nem os tormentos.

Não quero o que a terra só dá com trabalho.

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As dádivas dos anjos são inaproveitáveis:

Os anjos não compreendem os homens.

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Não quero amar,

Não quero ser amado.

Não quero combater,

Não quero ser soldado.

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— Quero a delícia de poder sentir as coisas mais simples.

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Manuel Bandeira | "Belo belo".
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Canção do vento e da minha vida

O vento varria as folhas,

O vento varria os frutos,

O vento varria as flores...

E a minha vida ficava

Cada vez mais cheia

De frutos, de flores, de folhas.

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O vento varria as luzes,

O vento varria as músicas,

O vento varria os aromas...

E a minha vida ficava

Cada vez mais cheia

De aromas, de estrelas, de cânticos.

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O vento varria os sonhos

E varria as amizades...

O vento varria as mulheres...

E a minha vida ficava

Cada vez mais cheia

De afetos e de mulheres.

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O vento varria os meses

E varria os teus sorrisos...

O vento varria tudo!

E a minha vida ficava

Cada vez mais cheia

De tudo.

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Manuel Bandeira | "Canção do vento e da minha vida".
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Poética

Estou farto do lirismo comedido

Do lirismo bem comportado

Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente protocolo e manifestações de apreço ao sr. diretor

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Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o cunho vernáculo de um vocábulo

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Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais

Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção

Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

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Estou farto do lirismo namorador

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora de si mesmo

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De resto não é lirismo

Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes maneiras de agradar às mulheres, etc.

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Quero antes o lirismo dos loucos

O lirismo dos bêbedos

O lirismo difícil e pungente dos bêbedos

O lirismo dos clowns de Shakespeare

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— Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

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Manuel Bandeira | "Poética".
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Os sapos

Enfunando os papos,

Saem da penumbra,

Aos pulos, os sapos.

A luz os deslumbra.

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Em ronco que aterra,

Berra o sapo-boi:

— "Meu pai foi à guerra!"

— "Não foi!" — "Foi!" — "Não foi!"

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O sapo-tanoeiro,

Parnasiano aguado,

Diz: — "Meu cancioneiro

É bem martelado.

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Vede como primo

Em comer os hiatos!

Que arte! E nunca rimo

Os termos cognatos.

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O meu verso é bom

Frumento sem joio.

Faço rimas com

Consoantes de apoio.

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Vai por cinqüenta anos

Que lhes dei a norma:

Reduzi sem danos

A formas a forma.

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Clame a saparia

Em críticas céticas:

"Não há mais poesia,

Mas há artes poéticas..."

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Urra o sapo-boi:

— "Meu pai foi rei!" — "Foi!"

— "Não foi!" — "Foi!" — "Não foi!"

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Brada em um assomo

O sapo-tanoeiro:

— "A grande arte é como

Lavor de joalheiro.

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Ou bem de estatuário.

Tudo quanto é belo,

Tudo quanto é vário,

Canta no martelo."

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Outros, sapos-pipas

(Um mal em si cabe),

Falam pelas tripas:

— "Sei!" — "Não sabe!" — "Sabe!"

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Longe dessa grita,

Lá onde mais densa

A noite infinita

Veste a sombra imensa;

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Lá, fugido ao mundo,

Sem glória, sem fé,

No perau profundo

E solitário, é

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Que soluças tu,

Transido de frio,

Sapo-cururu

Da beira do rio...

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Manuel Bandeira | "Os sapos".
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Nova poética

Vou lançar a teoria do poeta sórdido.

Poeta sórdido:

Aquele em cuja poesia há a marca suja da vida.
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Vai um sujeito,

Sai um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito bem engomada, e na primeira esquina passa um caminhão, salpica-lhe o paletó ou a calça de uma nódoa de lama:

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É a vida.

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O poema deve ser como a nódoa no brim:

Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero.
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Sei que a poesia é também orvalho.

Mas este fica para as menininhas, as estrelas alfas, as virgens cem por cento e as amadas que envelheceram sem maldade.

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Manuel Bandeira | "Nova poética".
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O último poema

Assim eu quereria o meu último poema

Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais

Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas

Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume

A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos

A paixão dos suicidas que se matam sem explicação.

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Manuel Bandeira | "O último poema".
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Preparação para a morte

A vida é um milagre.

Cada flor,

Com sua forma, sua cor, seu aroma,

Cada flor é um milagre.

Cada pássaro,

Com sua plumagem, seu vôo, seu canto,

Cada pássaro é um milagre.

O espaço, infinito,

O espaço é um milagre.

O tempo, infinito,

O tempo é um milagre. 
A memória é um milagre.

A consciência é um milagre.

Tudo é milagre.

Tudo, menos a morte.

— Bendita a morte, que é o fim de todos os milagres.

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Manuel Bandeira | "Preparação para a morte".

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Vontade de morrer

Não é que não me fales aos sentidos,

À inteligência, o instinto, o coração:

Falas demais até, e com tal suasão,

Que para não te ouvir selo os ouvidos.

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Não é que sinta gastos e abolidos

Força e gosto de amar, nem haja a mão,

Na dos anos penosa sucessão,

Desaprendido os jogos aprendidos.

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E ainda que tudo em mim murchado houvera,

Teu olhar saberia, senão quando,

Tudo alertar em nova primavera.

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Sem ambições de amor ou de poder,

Nada peço nem quero e — entre nós — ando

Com uma grande vontade de morrer.

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Manuel Bandeira | "Vontade de morrer".

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