Os sapos

Enfunando os papos,

Saem da penumbra,

Aos pulos, os sapos.

A luz os deslumbra.

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Em ronco que aterra,

Berra o sapo-boi:

— "Meu pai foi à guerra!"

— "Não foi!" — "Foi!" — "Não foi!"

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O sapo-tanoeiro,

Parnasiano aguado,

Diz: — "Meu cancioneiro

É bem martelado.

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Vede como primo

Em comer os hiatos!

Que arte! E nunca rimo

Os termos cognatos.

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O meu verso é bom

Frumento sem joio.

Faço rimas com

Consoantes de apoio.

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Vai por cinqüenta anos

Que lhes dei a norma:

Reduzi sem danos

A formas a forma.

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Clame a saparia

Em críticas céticas:

"Não há mais poesia,

Mas há artes poéticas..."

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Urra o sapo-boi:

— "Meu pai foi rei!" — "Foi!"

— "Não foi!" — "Foi!" — "Não foi!"

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Brada em um assomo

O sapo-tanoeiro:

— "A grande arte é como

Lavor de joalheiro.

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Ou bem de estatuário.

Tudo quanto é belo,

Tudo quanto é vário,

Canta no martelo."

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Outros, sapos-pipas

(Um mal em si cabe),

Falam pelas tripas:

— "Sei!" — "Não sabe!" — "Sabe!"

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Longe dessa grita,

Lá onde mais densa

A noite infinita

Veste a sombra imensa;

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Lá, fugido ao mundo,

Sem glória, sem fé,

No perau profundo

E solitário, é

.

Que soluças tu,

Transido de frio,

Sapo-cururu

Da beira do rio...

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Manuel Bandeira | "Os sapos".
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