16 de julio, lunes
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Cualquier intento de explicación es inútil. No sé hablar. No puedo hablar. He dicho que la lluvia me da miedo. Arbitrariedad. Yo me doy miedo. Mi vida es demasiado grande e importante para que yo —alguien como yo— la lleve.
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Delirio imbuido en la noche. En el claro de una espera inimaginable. Alguien busca y se encuentra con alguien buscando. El llanto aumenta en las noches sin luna. Las ganas de llorar, de no debatirse más, de hacerme una con la que renunció desde siempre. Los ruidos de la noche, mis ojos magos muriendo de furor ante una soledad que es un desfile de cosas muertas. Nada más que plegarias trasnochadas. Vidrios rotos en mi cerebro y una luz que se enciende de a ratos. Apenas busco ya me abandono en mi urgente, inmediato, anónimo y vengativo deseo de morir. Lo que tú quieres no tiene nombre. Lo que tú deseas es dormir. Depresión melancólica sin duda. Si te desgarran y te rompen, qué. Qué hacer si te desgarran y te rompen. Qué no hacer. Qué dejar de hacer si te deshacen. Mundo de puertas cerradas. No decir mundo, por favor, no esta noche.
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Alejandra Pizarnik, Diarios.
(2003, p. 298)
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Alejandra Pizarnik, Diarios.
(2003, p. 298)
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