Vida difícil com a memória

Sou um péssimo público para a minha memória.

Ela quer que eu ouça sua voz incessantemente,

mas eu me agito, tusso,

ouço e não ouço,

saio, volto e saio de novo.

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Ela requer todo o meu tempo e atenção.

Quando durmo, é mais fácil para ela.

De dia já nem tanto, o que a magoa.

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Me propõe zelosamente velhas cartas, fotos,

revolve fatos importantes e desimportantes,

devolve a vista para paisagens ignoradas,

e povoa-as com os meus mortos.

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Nos seus relatos sou sempre mais jovem.

Isso é bom, mas por que sempre essa história?

Cada espelho me dá outras notícias.

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Irrita-se quando dou de ombros.

E então se vinga remexendo todos os meus erros,

graves, mas que já não pesam.

Me olha nos olhos, espera minha reação.

Por fim me consola; podia ter sido pior.

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Quer que agora eu viva só para ela e com ela.

De preferência num quarto escuro e fechado,

mas nos meus planos ainda figuram o sol presente,

as nuvens atuais, as estradas correntes.

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Às vezes fico farta de sua companhia.

Proponho nos separarmos. De hoje para sempre.

Então sorri com complacência,

sabe que também para mim seria uma condenação.

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Wislawa Szymborska | "Vida difícil com a memória".
(Tradução Regina Przybycien)
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