Sobre a morte sem exagero

Não entende de piadas,

de estrelas, de pontes,

de tecer, minerar, lavrar a terra,

de construir navios e assar bolos.

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Quando falamos de planos para amanhã

intromete sua última palavra

sem nada a ver com o assunto.

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Não sabe sequer as coisas

diretamente ligadas a seu ofício:

nem cavar uma cova,

nem fazer um caixão,

nem arrumar a desordem que deixa.

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Ocupada em matar,

o faz de modo canhestro,

sem método nem mestria,

como se em cada um de nós estivesse aprendendo.

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Triunfos, vá lá,

mas quantas derrotas,

golpes falhos

e tentativas repetidas de novo!

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Às vezes lhe faltam forças

para fazer cair uma mosca do ar.

Mais de uma lagarta

rastejando a vence na corrida.

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Todos esses bulbos, grãos,

tentáculos, barbatanas, traqueias,

plumagens nupciais e pelame de inverno

testemunham atrasos

no seu trabalho tedioso.

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A má vontade não basta,

e mesmo nossa ajuda com guerras e revoluções

é, até aqui, insuficiente.

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Corações batem nos ovos.

Crescem os esqueletos dos bebês.

Das sementes brotam duas primeiras folhinhas,

e amiúde também árvores altas no horizonte.

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Quem afirma que ela é onipotente

é ele mesmo a prova viva

de que onipotente ela não é.

Não há vida

que pelo menos por um momento

não tenha sido imortal.

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A morte

chega sempre atrasada àquele momento.

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Em vão força a maçaneta

de uma porta invisível.

A ninguém pode subtrair

o tempo alcançado.

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Wislawa Szymborska | "Sobre a morte sem exagero".
(Tradução Regina Przybycien)
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