Salmo

Oh, como são permeáveis as fronteiras dos países!

Quantas nuvens flutuam impunemente sobre elas,

quanta areia do deserto passa de um país a outro,

quantas pedras da montanha rolam para terras alheias

com saltos desafiadores.

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Devo mencionar um a um cada pássaro que voa

ou que pousa na barreira abaixada da fronteira?

Se fosse um pardal — a cauda já estaria no exterior

e o bico ainda na pátria. E além do mais, como se agita!

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Entre os inúmeros insetos, me limitarei à formiga

que entre a bota esquerda e a direita do guarda

não se sente obrigada a responder à pergunta de onde? para onde?

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Oh, abranger com um único olhar essa confusão

sobre todos os continentes!

Pois não é a alfena da outra margem que

contrabandeia pelo rio sua centésima-milésima folha?

E quem, senão o polvo de longos braços impertinentes,

viola os limites sagrados das águas territoriais?

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E como se pode falar de uma ordem qualquer,

se nem dá para separar as estrelas

para saber qual brilha para quem?

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E esse condenável dispersar da neblina!

E o pó que pousa sobre toda a estepe,

como se ela não estivesse dividida ao meio!

E o ressoar das vozes nas complacentes ondas do ar:

pipilos apelativos e gorgolejos sedutores!

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Só o que é humano pode ser verdadeiramente estrangeiro.

O resto é bosque misto, trabalho de toupeira e vento.

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Wislawa Szymborska | "Salmo".

(Tradução Regina Przybycien)
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