Cantares

Cuando yo tomo la pluma

Y saco a luz mi cuaderno,

Hagan de cuenta que agarro

Mi guitarra por el cuello.

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Para ver si soy poeta

Fíjate, niña, tan sólo

En que lloro cuando canto

Y que canto cuando lloro.

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Yo mojo en llanto mi pluma;

¡Sarcasmo de hado funesto

Que siendo mi alma tan blanca

Me ha de servir de tintero!

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En tu casa me aborrecen

Sin más que porque te quiero:

Es decir que si te odiara

Me querrían con extremo.

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Dicen que soy horroroso:

Por la lisonja, mil gracias;

Mirá tú mi corazón

Y prescinde de mi cara.

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Las cicatrices del rostro

Poco me importan, o nada;

las que me importan, y mucho,

Son las que tengo en el alma.

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Se me figuran que son

Tus lindos ojos, morena,

Dos lagunas de azabache

En que la luna riela.

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¿Qué tienen, niña, tus labios,

Que cada vez que los miro

Siento, con sorpresa grande,

Que se me estiran los míos?

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Mira: si fuera pastor

Y si tú, pastora fueras,

Me parece que andarían

Mezcladas nuestras ovejas.

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Cuando te veo cavilo

En el contraste tremendo

Que hace tu vestido blanco

Con tu corazón tan negro.

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Es tu ventana un altar,

Una deidad tu persona,

Mi amor un ardiente culto,

¿Podré contar con La Gloria?

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Me enviaste un día una cruz

Y desde entonces me digo:

¿Significa esto Fe

O querrá decir Martirio?

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Ella vino en un pañuelo

De Cambray de hilo bordado;

¡Ay, Lucila! ¡Cuántas veces

Enjuagué con él mi llanto!

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Estanislao del Campo | "Cantares".
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